Una historia cuenta el
una historia cuenta ella
una historia de sus quebrantos
una historia de sus llantos
una historia de su razón de vivir
una historia de su historia.
Capullos florecen día a día
y a la par rosas se empapan de melancolía
mis rosas danzan con ellas
a diario, casi a diario, a veces no,
a veces si.
Vivir sujeta a ellas
en la génesis del tiempo, desesperante condición
mas en tiempos de cosechas
de madurez digerida, esa rosa negra
llamada melancolía
cambia mi soledad en alegría;
pétalos negros transformados en láctica sustancia
en mis manos se deshacen
de mis manos mis ojos los arrancan
esos pétalos ya no están
pero si están
yacen en mi pelo.
En mi oscura cabellera.
Observo los pétalos oscuros
y grises
sobrevolar alrededor mio
con mis manos los toco suavemente
y en mis manos se deshacen
lentamente
esos pétalos negros parecidos a mis plumas negras
a mis plumas de cuervo
son incomprensibles
pero son así
son lo que son
y aunque alojados en mi cabellera
parecieran peso pesado
al igual para mi forman diadema
diadema anhelada
magna corona ganada
inclino mi vista al horizonte
veo muchas aves de alas grises
con pétalos negros en sus picos
en sus patas
en sus ojos
en sus plumas
y en sus garras
y entiendo
para algunos es adorno
que insta a luchar
para otros peso pesado
difícil de superar
nuestra limitante, nuestro pétalo negro
puede convertirse en adorno
en una estrella oscura que con el paso
del tiempo, logra relucir, brilla
pero para otros puede ser
la incapacidad de despertar
de una horrenda pesadilla.
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